Обычно спокойное лицо Дрейка напряглось. Губы чуть поджались, глаза прищурились, выдавая работу мысли.
Стоящий напротив, видимо, начал терять терпение. Губы его сжались, глаза холодно, немигающее смотрели на меня. А когда зазвучал низкий бархатный голос, я медленно покрылась мурашками. И вовсе не от возбуждения, а от какого-то липкого страха, расползшегося вдоль позвоночника.
За окном все так же падал снег. Невесомый, неспешный, неслышный.
Слушая тиканье часов и треск поленьев, расслабленная и счастливая, я еще какое-то время вяло переругивалась с совестью, после чего задремала.
Ресторан «Ле Бернадин» славился именно такими поварами. И не только ими. А еще роскошной, но не кичащейся атмосферой, хорошей, в меру приглушенной джазовой музыкой (обязательно «живой»), вышколенными официантами и неизменно до блеска отполированными столовыми приборами.
«Неживое. Это все неживое», — пронеслась одинокая мысль, из-за неестественной тишины показавшаяся слишком громкой даже для мне самой.