Ярун помялся, поерзал и сказал, что действительно, во-общем и целом где-то так.
- Не, от деда нужно избавляться. И чем скорей, тем лучше.
Пограничника похоронили в его родном 1941 году, рядом с могилами командиров, которые два дня тому назад копали их вдовы. Женщины всплакнули, помянули мужей и новопреставленного и сразу разошлись по делам.
- Будем иметь ввиду, но не сейчас. Тут только комсостав и народу мало.
На сей раз Фролов попросил открыть портал в новом месте. Его долго искали, перескакивая по знакомым одному Фролову ориентирам, возвращались, Дмитрий проскакивал нужный поворот, вновь двигались дальше, в конце концов проникли на законсервированную военную базу, где-то на севере Подмосковья. Корпуса домов стояли с заколоченными окнами, давно не метенный мусор и пыль на плацу, полуоборванный плакат во всю боковую стену одного из зданий с довольным советским солдатом в каске: "Наша цель...". В чем заключалась цель, было неясно, этот кусок отсутствовал. О том, что база не совсем заброшена, говорил понурый часовой на воротах, да пара офицеров, быстро прошмыгнувших между корпусами. Повинуясь указаниям Николая Петровича, Димон задвинул портал совсем уж на задворки. Там обнаружились железнодорожные пути, рядом стояли двое приятелей Фролова, посматривающие на часы, работающий гусеничный бульдозер и самосвал на базе ЗИЛ-ка. Техника была не новая, местами помятая, но свежепокрашенная по всем армейским канонам. Номера отсутствовали.
Афанасьев сделал глазами знак, мол, пока не закончит, со стола ничего не брать. Саня ухмыльнулся, дескать, знаю. Наконец, молитва закончилась.