— Нет, — сказал я. — Он далеко похоронен.
— О Строгове я не спрашиваю. А «История фашизма»?
— Дело у меня небольшое, — сказал я. — Мне нужен слег.
— Не знаю, как птицы вообще, но Пини была гораздо более чуткой, чем, может быть, даже мы с вами.
Девицы уже исчезли. Я стоял один на пустой улице с томиками Минца в руках и смотрел, как ветерок лениво листает страницы «Истории фашизма» у меня под ногами. Потом из-за угла вынырнули мальчишки в коротких полосатых штанах. Они молча прошли мимо меня, засунув руки в карманы. Один из них соскочил на мостовую и погнал перед собой ногами, как футбольный мяч, банку ананасного компота с глянцевитой красивой этикеткой.
— Да, — сказал я. — Это, конечно, да… Только это случается и без волшебства…