— Иди сюда. Сегодня последний праздник на старой площади. Завтра начнем расширять поляну и еще замостим булыжником, чтобы было меньше пыли. Вставай!
Неплохо сказано, подумал Марат, осторожно отступая по переулку назад. Я начинаю вспоминать этого Сцая. Настырный жилистый дикарь в первые месяцы строительства постоянно вертелся возле меня, метил в десятники; в конце концов Хохотуну пришлось огулять его по шее кожаной дубиной, чтобы не надоедал.
— Согласен, — ядовито сказал Жилец. — Кто он такой? Пилот. Взял под козырек и поехал, куда папа приказал. А ты — сам себе и папа, и пилот! У тебя есть шанс, понимаешь или нет? Бери Фцо! Бери его и не думай! Вечное лето, идеальный воздух, любая еда и тысячи доверчивых дураков! И дур! Особенно дур! Здесь ты будешь живым богом, а там?
— Я готов, — сказал он. — Снимайте мнемограмму.
— Если ты, — сказал Марат, — еще раз подойдешь ко мне ближе, чем на пять шагов, я убью тебя. Ты понял меня?
— Владыка… — просипел Митрополит. — Не убивай…