Марат включил, у него перехватило дыхание.
— Пчеловолк, — сказала ведьма за спиной Марата.
— Это так! — еще одна женщина, на этот раз молодая. — Он плавает хуже горного людоеда. А его воины — еще хуже. Вообще не умеют. Ни один из старых воинов не умеет плавать!
Хватит уже актерства. Девять лет. Хозяин Огня, Владыка, сын Великого Отца, живой бог — хватит, хватит. Хорошо, что всё кончилось.
Марат ждал, когда она начнет осматриваться.
Войдя в воду по щиколотки, обогнули невысокий мыс, здесь была еще одна бухта, совсем маленькая, в сезон штормов полностью заливаемая бешеными волнами, сейчас же у дальних скал рос тростник и даже цветы, а в центре, на прогретом солнцем пригорке, меж двух просторных хижин горел сильный костер. Несколько молодых женщин, усевшись в круг, напевали старую песню, перебирали черепашью икру, отделяли съедобные зародыши от несъедобных. Другие дремали, лежа у огня и повернувшись спинами к ветру.