Вдруг вспомнились встретившиеся мне на недолгом боевом пути люди. Витек, запихиваемый в вертолет — что самое забавное, американский. У них там еще поляк с нами остался, чтобы еще раненого смогли взять. Боевой паренек, неплохо говорящий по-русски.
Запихав гранату в подствольник, я с коротким напутствием (в виде не слишком-то и цензурного пожелания) отправил ее в сторону разбегающихся фашистов. Грузовик — к сожалению, уже почти пустой — рванул.
— Слушай, твоя идея таки нашла понимание. Не хочешь стать у нас более… постоянным сотрудником? — Приехали. Славик, получается, с мафией завязан, а я теперь мало того, что убийца, так еще и заочный наркоторговец. А, хрен с ним — снявши голову, по волосам не плачут.
— Рус, что делать-то будем? Нас же загребут на блокпосте!
— Сядь, карга старая! Поминки… Я сейчас вам устрою поминки!
— Где (цензура) эта ваша резервная! По нам лупят.