— Нет, хлопцы, у нас субординация и выслуга лет, — Шевченко развёл руками и битком набитый зал столовой ответил разочарованным гулом, — пусть вам Витя доклад делает.
— Это был отец отца моего юного господина. Он победил в том бою, а его противник сжёг свой медальон и сгорел сам. Такое случается. Такое, — старик с сожалением посмотрел на кусочек тьмы в ладони Виктора, — случилось. Этот медальон сгорел. Совсем. Он стал чёрным и потерял всю свою силу. Этот мальчишка сжёг его. Будь он проклят!
Фраза, которая сама собой вырвалась из груди тридцатитрёхлетнего менеджера по рекламе, могла бы, наверное, заставить покраснеть любого портового грузчика.
"Ничего, скотина, я тебе устрою сладкую жизнь!"
В полном молчании прошло несколько минут. Затем из динамиков радиоприёмника снова раздались факи и щИты. Зак сообщал, что суша — сплошные горы, густо заросшие джунглями, и где тут можно сесть он и понятия не имеет. Турки недоумённо переглянулись. В их красноречивых взглядах Витя прочёл только одно.