Белогубый Саара допевает песню и затаивается в засаде. Босые ноги шлепают по грязи. Все ближе и ближе… Он вытягивает шею.
— Давай-ка, катись отсюда, — советую, чуя, что выкатываться, скорее, придется мне самому. И встаю. Не драться же с ней.
— Черт, — шипит она, потирая сладкие локти. — Как вы тут живете, хотелось бы знать?
— В коляске, наверное, остался. Там внизу, где я высадился перед отправлением.
Седой смотрел на него как-то странно. Как будто издалека.
— Может, позвать сестру? — спросил он робко.