…Боль. Дикая, запредельная, невыносимая боль. Выворачивающие все тело судороги. Фиолетовый туман, в котором плавают раскаленные добела шарики. Вот такой он — запах ПКФ для моего «суперобоняния». Длинный коридор. Белые стены. Режущий глаза свет. Я ползу по гладкому холодному полу. Навстречу уже бегут — проклятые, ненавистные белые халаты, такие же холодные и чужие, как эти стены. Меня тошнит, вместе с блевотиной выплескиваются сгустки темной крови прямо на чистые халаты, в сочувственные, встревоженные лица. И я кричу, выгибаясь в поднимающих меня руках: «Забирайте свое дерьмо! Забирайте! Я доварил вашу похлебку, пробуйте! И это, это жрите! Жрите…»
— Не обижаешься, что я решил оставить Рыжика? — спросил он меня, когда дом скрылся из глаз.
Он ни о чем не просил. И от этого было еще тяжелей.
— Тим, проводи ребят в столовую, — обыденным голосом сказал мужчина. Можно подумать, что к ним ежедневно заходят роддэры!
— Отлично, — бодро воскликнул Игорь. — Поболтаем перед сном.