Представляемся друг другу. Старшина поедет водителем головной машины, и будет говорить в репродуктор в том плане, что живым жителям обозначить свое присутствие вывешенными в окно яркими тряпками, световыми сигналами и телефонными звонками по номерам таким-то и таким-то, а сейчас производится зачистка территории от зомби и потому живым к машинам не приближаться.
— Итак, эскулап как тот медведь — шел по лесу — увидел: горит машина, сел в нее — и сгорел. Что с нашими диверсантствующими произошло?
— А у моих опять все вклады гавкнулись — третий раз уже — грустно замечает Вовка — то гайдаровская реформа, то кириенковский дефолт — теперь вот еще и это.
— Я и не следак. Просили версию — получите. Других — нету. Ладно, пошли обратно.
— Я вот чего не могу понять — сколько промзон проехали — а там ни работников, ни зомби. А у нас в Петропавловку сбежалась куча народу. Ну, артмузейские — понятно — старые боевые кони, у них рефлекс по тревоге в часть бежать. А монетодворские-то с чего семьями прибежали — вот проезжали «Игристые вина» — так там и ворота настежь, значит, если кто и был — так разбежались…
Прямо над моей головой, словно какой-то идиот приколист со всей дури шарашит ломом по ограде — на меня секуще сыплются кусочки стены, а я и так, как Дед Мороз в блестках — весь в кусочках насыпавшегося битого стекла. Оборачиваюсь на грохот — метрах в десяти — совсем рядом какой-то молокосос с удивлением на тупой морде и таким же странным комплексом, как у хозяина морфа, в лапах.