— Туда нельзя. — Данилов тяжело дышал, и над верхней губой у него блестел пот, зеленый от призрачного света приборной доски. — Там котлован. Дорога упирается в котлован. Я не знаю, сколько до него. Не много.
— Ты смеешься? — спросил Данилов подозрительно.
— Там, — сказали ее губы, и она показала пальцем на зеркало, — там. Что это?
— Кто тебя пристрелит? — тихо спросил Данилов.
Конечно, он не слушал. Он смотрел на нее — и не слушал.
Данилов нажал кнопку на брелоке — сквозь снег желтым мигнули фары — и полез к водительской двери.