«Ну, тот самый, из янтаря, ты привез мне из Прибалтики, неужели не помнишь?»
Данилов судорожно вздохнул и вытер висок. На перчатке остался мокрый след — след его позорной паники.
Он посмотрел-посмотрел, а потом стукнул по клавиатуре — прогнал кольца и вернул эскиз.
Это был вечный, нескончаемый, опостылевший Данилову разговор — все о том, что он виноват.
— Через пятнадцать минут. Постарайся никуда не исчезать. Если хочешь, можешь уехать прямо сейчас, у тебя же есть ключи. А я подъеду.
— Я против ханжества и мракобесия! — объявил Данилов. — Конечно, здесь значительно меньше машин, чем на Минке. Хотя пятьдесят третий километр — далековато.