Марта, одетая только в эротичную нижнюю рубашку и ту самую золотую цепь с кулончиком, похожим на якорь, грустно перебирала платья, пытаясь выбрать из них хотя бы одно более-менее приличное.
— Загляни в сундук, там должно быть платье — не задумываясь, выдал традиционный ответ муж.
— Ты? Замуж? Поверю, не раньше, чем увижу твою свадьбу. Если ты не хочешь поцеловать нас на прощание, то мы поехали.
— Да, это Карл застрелил его из арбалета. А я теперь отмываю кровь с пола.
— Конечно, нет, — недовольно фыркнула Марта, — у него своя есть, и гвоздиков на прикладе там в три раза больше.
— Может. Когда я последний раз его видел, у него была полностью разбита голова.