— Мои знакомые из Волгограда — шепчет мне на ухо Кирилл, хватая за руку, когда они со смехом нас окружают. Они приехали на машинах, с шашлыками, музыкой и маленьким катером. Судя по всему, это та самая золотая молодежь, дети, которым все достается прямо от рождения, поэтому их мало кто любит. По крайней мере, искренне. Их так много, что не получается запомнить, как кого зовут.
Ступора? Думаю о последних днях. Да, как только Кирилл пропал, я замерла в странном ожидании его приезда, как муха в янтаре.
— И что мне делать, чтоб не сжечь деревню-другую? — с сарказмом спросила я.
Странно. Меня это почти не волнует, похоже, я снова застываю в янтаре. Мне тоскливо без Кирилла, и я не знаю, что с этим делать.
— Привет, — сказала незнакомка, и я ей ответила.
Я вдруг, не обращая внимания на наши негласные договоры и всякие мешающие в машине предметы, перелезла к нему на колени и, не сдерживаясь, стала целовать. Так соскучилось по его теплу, по его телу, запаху и волосам, в которые так приятно запускать руки. Вот, перестав целовать, я провожу губами по его щеке, дойдя до ямки у уха и попробую ее на вкус. Такая мягкая, уютная и бьется, как его сердце.