Зазвонил ее сотовый телефон. Встрепенувшись, она пошарила в сумочке, роняя на пол ручки и мелочь, пока не нащупала телефон. Ответить ей удалось лишь на четвертый звонок.
— Ну, знаете… Помада поярче. Пышный начес. Ничего общего с теми, кто слушает, скажем, Шостаковича.
Риццоли устремила взгляд в небо. Представила, как падает тело с трехсотметровой высоты, как обжигает ледяной воздух, а потом становится теплее, и стремительно приближается земля.
— Что у них нет никакой информации, имеющей отношение к убийству в Файетвилле.
— Почему вы не могли сразу рассказать мне об этом? — спросила она.
— И поэтому вы не сочли нужным рассказать мне про Марлу Джин Уэйт?