— Я попрошу вас задержаться на пару дней…
Инга попыталась плотно сжать губы, но слова произносились сами — сухие, как осенние листья, банальные, как разговор по междугороднему телефону.
Ритуал Бытия, так сказать… вот ты какая, жизнь загробная!..
— На паровоз. С пьяным в стельку машинистом…
Ведь слышал же в детстве своем незабытом то ли сказку, то ли пророчество о Нем — Том, Кто Возьмет на Себя! Слышал — да не верил. Сказка — она и есть сказка. Я уж и забыл ее почти, когда это случилось…
Когда первые языки Переплета лизнули его сутулую нескладную фигуру, он остановился и обернулся через плечо.