Кругом стояли люди. Черч, Вила, Пупырь… Свидольф-Страничник…
Два не в меру грязных, заросших дядьки в неопределенного цвета холщовых рубахах и таких же грубых домотканных штанах испуганно отскочили назад, и один из них поспешил выставить перед собой суковатую палку, а второй схватился за висевший на поясе кривой нож.
— Так ты выползень или нет? — осведомился один из моих оппонентов. — Ишь, распрыгался…
«Не совершай… — шепнула тьма мне на ухо, и в ответ дробно ударили капли дождя по крыше. — Не совершай… ничего не совершай… ничего…»
— Я знала, что вы мне не поверите, — прошептала она, и легкий силуэт тюлевой занавеской качнулся у стены. — А когда поверите — поздно будет…
— Охотник, — шепнул я, — слышь, охотник… А Боди — это кто? Блюстители ваши, да?