– Когда Парамонов на свою тряпочку защиты вешал?
Я встряхнул головой, отгоняя наваждение. Еще только забот о международном положении мне не хватает для полного счастья. Вот добреду до дома (это городскими порталами до Ковроткаческой, и оттуда областными восемь ворот… добрести бы, не свалившись), и спать… спать… спать…
– Имя, – напомнил Макс тоном заправского эсэсовца. Для «Сынов Сатаны» мой друг, правда, ростом не вышел, а так – вполне себе белокурая бестия…
– Вот. – Я вытащил из папки дубликаты разчарованных рамкой страниц парамоновского дневника. – Ради этого меня хотели убить. Проблема в том, что я понятия не имею, что это.
– На тебя что, зуд напал? – недоуменно полюбопытствовал Женька.
– И думать нечего, – зло сплюнув в сторону, ответил он. – Эльфы. Я еще когда к площади полетал, понял. Сверху оно знаешь как… алое на желтом… Эстетики проклятые.