В начале апреля сорок четвертого года сухощавый немолодой человек в перепачканной кирпичной пылью расстегнутой шинели, под которой виднелся адмиральский китель, неторопливо шел по разбитому танковыми траками шоссе Брюссель — Льеж. Позади него застыл на обочине черный «Опель-Адмирал» с распахнутыми дверцами и закрепленным на крыше белым флагом.
— Барсуков, я на узел связи, а ты вот что, найди товарища политрука и товарища лейтенанта государственной безопасности, обрисуй ситуацию, и пусть тоже на этого красавца посмотрят. А уж потом я...
— А угощайтесь моими, товарищ генерал-лейтенант. — Юрий протянул ему пачку. — Ничего, что я несколько фамильярен? В армии ведь как говорят: в курилке, уборной и бане все равны и на звания внимания не обращают.
— Прямо-таки не может, — скептически хмыкнул Вождь, затягиваясь. Папироса догорела, и он затушил ее в массивной хрустальной пепельнице. — И не нужно так волноваться. Нам с тобой необходимо прежде всего разобраться, что к чему, а уж там...
Короче, маневры маневрами, но оказался сегодня дембель Серега Маклаков на боевом посту. В самом что ни на есть прямом смысле: с «АК-74» в руках и на ступеньке кунга особо охраняемой КШМ с боеприпасами. Ну, а «на ступеньке», поскольку у настоящего Дембеля, как известно, всегда болят натруженные праведным трудом ноги, и стоять ему по определению не положено. Стоять молодые или духи должны, а они с Витей — закадычным друганом - земелей из Донецка — только сидеть, а еще лучше лежать. Он тут, Витек, — в кабине. Раз в полчаса менялись, поскольку дерматиновое водительское сиденье все-таки мягче, нежели вышарканные сапогами стальные ступени.
Лейтенант, — без перехода обратился он к Качанову, — вы оба хоть что-то сегодня ели?