К отделению милиции я подошел ровно в половине десятого. Зудилина меня уже ждала. Она стояла на углу непрезентабельного двухэтажного здания из серого кирпича, почти сливаясь на фоне высокого кустарника.
– Понаписал-то, понаписал, про права какие-то вспомнил, свободы, гуманность еще приплел. Ну ты, Альберт, даешь, немецких философов, что ли, перечитал? Ладно, сойдет, – пожурив немного мой стиль изложения, вынес он вердикт.
– Молодой человек, что у вас? – строгим взглядом-рентгеном окинула меня подошедшая дама.
– Но, вместо того чтобы как настоящий комсомолец признать свою вину, вы стали перекладывать ее на меня. Вы имели наглость заявить сотрудникам ГАИ, что это я, превысив скорость, вырулила неизвестно откуда и сбила вас, мирно идущего в магазин. Впрочем, я согласна списать такое ваше поведение на шоковое состояние после аварии, – произнесла она тоном строгого учителя, великодушно прощающего ученику его оплошность.
– ДТП у нас здесь, – вздохнул Горзеев, вновь поддерживая меня за локоть.
Алексей покраснел. А я про себя отметил, что люди здесь краснеют по любому поводу.