– «Пушер» там новый крутился с неделю назад, – снова лепечет Хеджкомб, – и какие-то терки были у него со старыми. Потом пропал. С концами.
Фельдшер, он же инженер-оружейник, подрывается со стула и принимает строевую стойку.
Обнялись, как это у русских принято, по спине друг друга похлопали. Несмотря на устрашающий вид его «лат», мичман умудрился меня даже не помять.
– Здравствуйте, – коротко отвечаю я, разглядывая собеседника.
Тот лишь добродушно хмыкает и делает широкий приглашающий жест.
– Тоже вариант. Но они вряд ли прилетят сюда, будут на шахтах держаться…