Март не обманул: чуть дальше и правда обнаружились ворота. В их распахнутую створку Читер едва не врезался стволом выставленного перед собой пистолета. И тут он окончательно осознал, что так дело не пойдет: эта разведка все больше и больше походила на изощренное издевательство. Какой в ней толк, если дальше своего носа ничего не можешь разглядеть?
— Да какой на хрен грузовик?! Я ведь помираю!
— Верно, — кивнул Физик. — Тут даже захудалых деревень рядом нет, только тупик этот посреди чистого поля. Тоскливо, народу здесь неинтересно.
— Ну а пристегиваться кто за тебя будет? Неужто сам Пушкин? Так ему ведь ни разу не интересно, что ты как кусок дерьма через ветровуху при ударе вывалишься. Пристегивайся давай.
Однако закон больших чисел работал на стороне пулеметчика. Он уже зацепил Толстого и едва не убил Марта, оставив у того на скуле кровоточащую борозду. В ответ только Читер иногда постреливал, но — увы, условия для работы снайпера самые скверные. Ни позиции нормальной, ни правильно себя ведущей цели. Уже три магазина спустил, пытаясь попасть по вертолету хоть куда-нибудь, не обязательно в уязвимую точку. Но судя по тому, что машина ни разу не дернулась, — все впустую.
Из всего пространного лога сознание выловило лишь строки про остальных игроков отряда. То, что им досталась часть призов, Читера не удивило. Но то, что даже Няша что-то получила, находясь в другом регионе, — это выходит за все рамки.