— Позвольте! Еще как могу! — возмутился я. — Не надо так просто меня со счетов сбрасывать. Мама говорила, я талантливый.
Я осмотрелся. Да, действительно. Вроде бы все.
Сценарист облизнул пересохшие губы. Поправил очки. Узкоглазая? Пошло. Он не был расистом. Он знал, что некоторые расы ненавидят, но не понимал почему. Пытался понять.
И вот все откатилось назад. Психотерапевтический вайп.
— Куда пошел, тварь мохнатая, — крикнул я вслед «Злым языком», когда стрелок отбежал подальше. Ловелас запнулся, развернулся, подчиняясь. Поднял лук, и вошел в клинч с приказом меня не убивать. Лук поднимался и отпускался. Поднимался и опускался.
Я пучил глаза в потолок, но то ли спросонья, то ли от таланта природного — ничего не получалось.