— Я, парень, хоть колдовством никаким не владею, — тут она хитро усмехнулась, — но чужое порой чую хорошо. Особенно такое.
Тепло. Едва ощутимое прикосновение легкого ветерка. Запах травы и хвои. Негромкое стрекотание насекомых. Нет ощущения опасности. Ничего не болит. Вот бы так всегда просыпаться. Бывает же… Нет, так не бывает. Или бывает? В чем подвох?
Он снова начал ныть, что от торчания под дождем зуб на зуб не попадает. Так, две важные детали в его словоизвержении все же мелькнули — во-первых, мага у них нет. Убит. Во-вторых, загадочный капитан из столицы носит усы, и будет очень здорово, если никто больше ими не украшен.
Но это мы узнаем лишь завтра, если не послезавтра.
Бойцы спешиваются. Я вхожу первым, снимаю ловушки.
— Нет, какая там магия… Магия — это у знахарей или волшебников. А я просто чую. Колдовать там или сны пророческие видеть мне не дано. Мысли тоже не читаю… Но оно и спокойнее так, если честно. Мне моего дара за глаза хватает.