Выскочившее полупрозрачное окно интерфейса ненавязчиво напомнило, что я все еще в игре. Вот так плюшка! Три процента — не так уж и много, зато навсегда, и без всякой брони.
Передо мной стоял пацан. Не в смысле молодой воин с жиденькой бородкой или усиками, как у того же Сакса, а совсем пацан. Лет четырнадцать, если вообще не двенадцать — дети у скандов, похоже, рослые. Настолько рыжий, что я даже успел подумать, что Орм Ульфриксон отправил разделаться со мной очередного братца. Но этот выглядел дружелюбно. Белозубый и веснушчатый, он стоял прямо передо мной и щурился, закрывая глаза от солнца не по годам крупной ладошкой. И чего ему от меня надо?
Внимание! Рекомендуется только опытным игрокам!.
Я потер колючий подбородок. Одна мысль не давала мне покоя — вот только никак не получалось ухватить ее за хвост.
— Ну опыт, лут — сам понимаешь, — ответил Славка. — Шмот у вас для низких уровней толковый…
— Закрывай! — крикнул я. — Им уже не помочь!