Людвиг вертится на кровати, скинув одеяло на пол. Лицо в поту, глаза под веками мечутся, руки впились в постель как в последнюю соломинку.
– Это мои сыновья, – тихо произнес человек с татуированными руками. – Глянь, может…
– Палка с отдаленным взором? – в ответ молчаливый кивок. – Все у вас, знахарей сельских, не как у людей. Какое право? Зачем?
– А ежели мало будет обозов? Ежели беда у нас будет, и не сможем урожай поднять? – неуверенно спросил Пест.
– Воржские мастера взвоют, – заметил Пест с улыбкой.
– Тебе со мной дороги нет! – строго отрезал отец, подойдя к телеге. – Не твое это дело…