– Какого дьявола ты позабыл на крыше? – спросил он, не скрывая недовольства.
Та рассмеялась, но спорить со мной не стала.
– И сколько же требуется крови падшего для вечной жизни?
От Софи я отправился прямиком на кухню, взял там бутылку вина и поднялся на крышу. Уселся у дымовой трубы, достал блокнот и принялся зарисовывать напавших на меня громил. Их лица, фигуры, стойки.
На этот раз Моран уходить от прямого ответа не стал.
Но какие варианты? Извозчики заломили бы за поездку на окраину кругленькую сумму, а никак иначе до лечебницы для душевнобольных имени Готлиба Бакхарта было попросту не добраться.