Я стоял в коридоре и подпирал стену, делая вид, будто присматриваю, как бы никто из особо рьяных поклонников не прорвался в гримерку. Туда-сюда сновали с подносами официанты и бегали раскрасневшиеся после выступления танцовщицы, но на меня внимания никто не обращал.
– Как вам будет угодно, – до лицемерия учтиво улыбнулся мне поэт.
– Но и не приобрел то, что должен был! – отрезал я. – Говорил же оставить броневик за воротами!
– Я же не спрашиваю, зачем вам тысяча франков! Вы торгуете оружием, так? У вас есть товар, у меня деньги. Все просто.
– Где ты хранишь бумаги? – спросил я после этого. – Они в сейфе?
Я похлопал его по плечу, кивнул и покинул клуб, должно быть, теперь уже навсегда. Жаль… В «Сирене» прошли лучшие годы моей жизни. По крайней мере, той ее части, которую я помнил…