На алтаре лежала… я. Точнее, мое тело, одетое в роскошное свадебное голубое платье, и с ритуальным кинжалом в груди. Глаза закрыты, волосы разметались, лицо бледное, ни кровиночки, шею и запястья охватывают металлические кандалы. И оно (тело) не дышит.
— Я лучше снять номер в отель, чем быть в один помещение с она! — скривилась англичанка.
— Держись, чудик заморский. Сейчас буду ставить тебя на ноги, — пробормотала вполголоса и уселась поверх лежащего на животе некроманта. Руки мы ему так и не развязали, вполне справедливо опасаясь за свою жизнь, так что мне было довольно неудобно. — Терпи, Мортем. Скоро все закончится.
— Немедленно! — Он сжал мои руки. — Уезжай отсюда! Я не думал, что тебя так зацепит… Ты светлая, а тут такая концентрация отрицательной энергии…
Звонок тут же отрубился. Иногда мне кажется, что мой горячо любимый шеф никакой не оборотень, а телепат или провидец.
— Это было бы очень любезно с вашей стороны. — Пересадив упирающегося енота на соседний стул, иностранец уставился на меня. — Пицца?