– Мой отец был лутадором, – процедил Котик. – И он погиб.
– Не ешь, – прошипела я. – Наверное, эта штука испортилась. Воняет ужасно.
– Так что с Котиком? – спросил мой мучитель. – Наш правильный лутадор не поддался искушению? Зануда! Такая ведьма, в таком состоянии…
– Та-а-ак… от тренировки сегодня толку не будет.
– Я клянусь, что ничего плохого не замышляю.
– Отзываются, – эхом повторила я, машинально поглаживая гладкий металл браслетов. В горле пересохло.