Не просто мертвяк, а мертвяк элитный. Со своими непредсказуемыми умениями, в том числе – маскировочными.
– Понял. Значит, выбираюсь из города и двигаюсь точно на восток.
– Мы все разные. Есть даже мнение, что и игроки, и цифры, это одного деревца плоды. Система, вроде как, копирует нас в реальном мире. Кого-то почти точно, только с памятью нелады, а кто-то получается скомканной бумажкой из-под бракованного ксерокса. Мимо урны брошенная бумажка. Таких сразу в утиль, на пополнение стада зараженных, из остальных выбирает тех, кто получше. Те из них, кто точнее всех скопированы, получают статус игроков, остальных, или тоже на свалку отправляют, или они становятся иммунными цифрами. Как тебе такая научная гипотеза?
Да какая разница, если во всех вариантах надежда только на пулемет.
– В смысле, зачем? Вообще-то, так принято. Я вот, Читер. Знаю, что не самое умное прозвище, но какое есть. Так и называй.
– Тридцать шесть километров? Откуда знаешь?