Иду по влажному мху босыми ногами, и не холодно мне. Лес безмолвный, но живой, смотрит, слушает, провожает взглядами. Пахло полынью – горькой, душистой, вязкой на языке, сырыми листьями, лежалыми, пряными, да сочной хвоей. Мои любимые запахи… У толстых корней – туман белесый ползет, укрывает, словно простынею. Чую где-то впереди заболоченное озерцо, илом тянет оттуда и кувшинками желтыми, а еще дальше – скалы… Красиво. От аромата трав кружится голова, душу тянет куда-то, тревожит.