— И за тебя, Вика! — мы чокаемся и отпиваем.
На ней ничего, кроме растянутой черной футболки с силуэтом Армина ван Бюрена. Смотрю на нее совсем другими глазами: не роковая офисная красотка, но обычная девчонка без выдающихся прелестей — высокая, подтянутая, длинноногая. У неё чуть широковатые плечи пловчихи, но ей это даже идет — придает статность и хороший плацдарм для длинных русых волос.
Добавилась репа, значит, и опыт капнул куда-то в копилку. Разобраться бы, где его отслеживать…
— Твой? — закуривая, спрашивает он. — Жаль, довели пса. К ветеринару его надо.
Думаю, что старичок как-то совсем по киношно-книжному разговаривает, а сам киваю и поддакиваю, пытаясь поймать взгляд, но тот упорно втыкает вниз, не поднимая глаз. На нем летние туфли, потертый пиджак с заплатками на локтях, а его широкие джинсовые штаны натянуты по грудь и гордо перевязаны ремнем с металлической пряжкой Metallica. Что это за пасхалка от гейм-дизайнеров на этом бравом NPC?
Отец Яны — нормальный лысеющий трудяга, отсчитывающий годы до пенсии. С ним всегда можно было вместе выпить, обсудить любые мужские темы, а в наших ссорах с Яной я чувствовал его молчаливую поддержку. Как мужик мужика он меня понимал, но вот как отец — зятя… Просто он очень любит единственную дочку и нормально себя чувствует под каблуком Натальи Сергеевны, а потому — на словах так уж точно — всегда принимал сторону своих женщин. А ещё он мечтал о внуке. Не сложилось.