— Вы наши объемы потянете? — спрашивает меня Виницкий.
«Где мы, чувак?! Кажется, это страна летучих мышей!»
— Ну и пусть ее, — теряет интерес тёща и, волоча баул по полу, выходит из кухни.
— Какое там «извини»! — ревет он, встает и стискивает меня в объятьях.
— У меня сестра погибла! — я вскакиваю. — Мне надо к ней!
— Сколько всего разумных видов во Вселенной?