— Филипп Олегович, — говорит он прерывисто, пытаясь отдышаться. — Извиняюсь за вчерашнее, был не прав. Бес попутал.
До седьмого уровня мне остаются слёзы — сто пятьдесят очков экспы. А вообще, столь быстрый рост всего за неделю заставляет сожалеть об упущенных в Игре годах жизни.
— Понял — не дурак! — веселится Кир. — Коммерческая тайна!
Я смотрю на бутерброд в руке. Есть совершенно не хочется. Хочется спать.
Замужем. Муж: Филипп Панфилов. Дети: нет.
— Короче, Мариш, шли его нафиг! Я сам тебе помогу с продажами…