Один из них, с ником Харлаг Каменная Длань, 27-ой уровень, крутил в руках двухлезвийную секиру. Второй стоял спокойно, но с подозрением оглядывал меня из-под кустистых бровей. Даротар Дубощит 36-ой уровень. Таких противников мне не потянуть, ни при каких обстоятельствах.
Ох! Что-то меня понесло на рефлексии. Я-то считал себя старым циником и прагматиком. Откуда взялся этот инфантилизм? Может так на меня новая молодость влияет. Уж очень на сказку все похоже.
- У богов ее тоже нет. Каждый творит свою судьбу сам и не нужно перекладывать ответственность на других.
- Не дуйся, Арти. - Проворковала Абигейл. - Просто, реально смешно вышло.
Вообще-то я переживал, что для меня это плохо закончиться, но орк уже тянул меня внутрь салуна. А вырываться тридцатке из рук сто девятнадцатого это все равно, что бодаться с электричкой.
И вот я снова сижу на поверженном враге, из глаза которого торчит мой нож. В этот раз, правда, это был кинжал, подаренный мне покровителем. Может, я не ту стезю выбрал? Может, стоило идти в разбойники? А то я вроде и маг, но дерусь топором и добиваю ножами.