Дверь хлопнула, мужчина вышел на улицу, на нем были черные ботинки, джинсы и черная футболка с черепами на два размера больше, чем нужно, а потому болтающаяся, как на вешалке. Встреть я такого в обычной жизни, убежала бы без оглядки, а в нашей тили-мили-тряндии лишь отступила на шаг.
— А может, вообще спрячемся? — Скривился он, не отрывая взгляда от желтого дома. — Подождем спасателей? Поисковый отряд? Чуда? Слияния миров? Изобретения телепорта?
— Ничего, — старушка улыбнулась, — Валя у меня ворчун, совсем как покойный Петр Сергеевич. А он точно умер?
Я закрыла глаза, если бы не навязчивый гул, можно было бы поспать. Интересно, что станет с человеком, который отказался выходить с перехода, но со стежки не сошел? Я о таких не слышала. Буду первой, заодно и узнаю. Вот только это гудение, у меня от него скоро башка лопнет. Я пошевелилась, от каждого движения звук в голове лишь усиливался. Похоже, я выбрала не самый удобный способ расстаться с жизнью. Но и на это почему-то тоже было наплевать.
— Сейчас, — бормотала я, уже зная, что не смогу, отчего на глазах выступили злые слезы. Я ненавидела себя за эту слабость, но сделать ничего не могла.
— Зря. Будь это неправдой, с заходом солнца жертвенник ждал бы твою дочь.