Бритоголовый метнулся за дверь, через минуту появился, толкая перед собой испуганного парня. Тот непонимающе хлопал глазами, тяжело дышал и держался за бок – похоже, получил по ребрам для профилактики.
У Эрика аж в глазах защипало. Ему стало ужасно жаль себя, и он чуть не прослезился. А на смену слезам пришла ярость – холодная, ясная, прочищающая мозг. И он понял, что нужно сделать.
– Да не пулт, а пульт! – улыбнулась Мария Федоровна. – А то еще за нерусского примут! Правильно говори – «пульт».
– Ишь, чего захотел знать! – усмехнулась «баба Надя». – Неприлично спрашивать у женщины, сколько ей лет! Не скажу. Много. Очень много. Так много, что мне кажется – пора бы уже и не выбираться из могилы. Хватит.
Человек этот точно был не из городка, он отличался от его жителей так же, как белая ворона от своих черномазых собратьев.
Водителя вырубать не стали. Его несколько раз ударили по почкам, чтобы прочувствовал серьезность момента, и через пять минут «Скорая помощь» шуршала по пустынной в три часа ночи улице. Никого на тротуарах, темные окна пятиэтажек, мерцающие лампы над дверями закрытых магазинов. Только ночные таксисты спят в своих машинах, дежуря на «пятаках», ожидая припозднившегося гуляку. Ни ментов, ни прохожих – идеальное время для совершения преступления.