Подойдя к старшине, развожу сведенные судорогой руки и осторожно опускаю тело на землю, прислонив спиной к станине. Лицо покрыто коркой спекшейся крови, пышные соломенные усы побурели. Артиллерист кажется мне знакомым, и я неожиданно его узнаю: елки-палки, да это же тот красноармеец, с которым мы познакомились на лесной дороге, когда я встретил разношерстную компанию окруженцев, включая комэска Захарова, сержанта Гаврилова и мехвода Баранова! Артиллеристы тащили с собой своего раненого командира, лейтенанта Сазова, которому я оказывал помощь лекарствами из трофейных аптечек! Как же его зовут? Старшина Иськов? А, нет, Иськов – это вон тот красноармеец, что лежит поперек упора, а фамилия этого артиллериста – Головко. Да, точно, старшина Головко! Нет, я все понимаю (точнее, ничего не понимаю), но что у меня за странная связь с этими ребятами из прошлого: сначала Захаров, затем танкисты, а теперь вот артиллерист? В каждом моем «провале в прошлое» я встречаю кого-то из знакомых. Это что, интересно? Случайность или совсем наоборот? Кто-то же переносит меня раз за разом в сорок первый, позволяя уцелеть там, где любой другой однозначно погибает.