— Живее некуда. Спит он, — Хмель потянул брезент, и под ним оказался человек, одетый вполне прилично, по фортовской моде — дубленка, теплые карго-брюки, добротные ботинки. Шапка из стриженой овчины. — Игорь Фомин, прошу любить и жаловать.
— Здесь сверни, — подсказал Дмитрий. — Дорога лучше.
— Десятый калибр ведь только у вас, правильно? И револьверы под дробовой патрон?
Опять что-то чувствую… как щупальце какое-то пытается меня нащупать, шарит вокруг, вот-вот заденет. Замер, про себя читая непонятно как и всплывшие в памяти «Отче наш» и «Богородицу». Я ведь неверующий, я и выучил их случайно, в детстве еще, просто из любопытства и по причине хорошей памяти, и читаю сейчас… а они во мне страх забивают. И еще хочется думать, что где-то там, высоко-высоко, есть кто-то, кто может меня услышать — и хоть как-то помочь. Потому что не может быть так, что черная тварь, явное Зло, просто ходит вокруг, и оно существует, и ему можно, и нет ничего такого, что может поставить ему заслон, берега обозначить, по-блатному говоря.
— Да я и сейчас не против, — рассмеялся Денис. — У себя отмечаешь?
— Обсудим, — ухмыльнулся Николай. — Сначала с Жилиным разобраться надо.