Дал водила Богдану 50 гривен, и фура и растворилась в темной донецкой ночи. А Богдан стоял ни живой, ни мертвый. Знай только про себя бормотал: «Слава Украине, Слава Украине, Слава Украине!».
Попёрли как-то на нас сепары со всех сторон, танки кругом, самолёты, чьовни підвідние. Представьте только себе — наш блокпост, народу уже меньше взвода, всё это на нас прёт отовсюду, а у нас же из всей збройи один только хуй, да и тот нестреляющий. Думали уже всё, пиздец на лютый пришёл, перемелют нас всех в труху, порубают как капусту на борщ украинский, да уж прощаться с друг другом начали.
Звали парня Мыкола Резкий Олень. Мама у него украинкой была, а отец индеец из США, в цирке «Дю Солей» из лука с завязанными глазами стрелял. Выступал он в Тернополе, влюбился в мать Мыколы, да так и остался в Украине — гражданство принял, женился, порося завёл, гусей.
— Был у меня в роте хрен один, — глухо говорит он.
И тут стон, прямо из под гусеницы. Глянули, а это наш Зелёный стонет, танком переехало его, а он живой, вынули его из-под танка, так у нас на руках и помер.
О том, как мочили они российскую спецуру, как имели чеченских кадыровцев, да во все щели, как топили в лужах новенькие русские АПЛы по пять штук за раз, да как один раз самого путяру почти споймали, да жалко ушел путяра полями, в мокрых штанишках убег.