— Винтовка у него. На левом плече. Больше ничего не видать.
— Ладно, идем дальше. Где там у тебя свояк обитает?
— Стреляй! Да стреляй же! — возиться с пленными Ольге совершенно не хотелось, а на всякие там конвенции ей было глубоко наплевать, поскольку "фаши" этим тоже никогда не заморачивались.
— Зачем пешком? — хохотнул сидящий напротив Макарыч. — Вон он, танчик наш. Совсем как новенький. И внутри всё ладненько. Боезапас под завязку, приборчики всякие, рации, туда-сюда. Тоже, видать, "вспомнил", хм, лучшее из той жизни.
Размышления прервал грохот пулеметной очереди. Тяжелые пули волной прошлись по кровле, обозначая попадания бьющими во все стороны фонтанами битумной крошки. Тело отреагировало самостоятельно, на одних лишь рефлексах, намертво вбитых в мышечную память годами тренировок и опытом пережитых сражений. Бросок налево, перекат, мягкий толчок о парапет. И уже потом, запоздалое: "Твою мать!!!".
Мирон схватил лейтенанта за отвороты одежды и резко вздернул вверх ослабевшее тело своего бывшего командира.