Разошлись титапластовые пластины, вынырнули из амбразур беспощадно-черные стволы «ревунов». Конец? Но почему улыбается выползающий из «Опеля» Шпора?
Приняла себя Избранной, но, видимо, еще не осознала. Не полностью впитала в себя тот океан, что называется душой. Не каждую каплю. Не слилась сама с собой, став тем совершенством, к которому должно стремиться человеку, даже избранному.
– Кто это? – удивленно спросила Матильда.
– Я перехватываю сигналы с ваших «балалаек», – дружелюбно объяснил Сорок Два. – Ничего личного – простая предосторожность.
– Мы в патовой ситуации, – пожал плечами Шмейхель. – Машинисты не готовы платить больше.
В памяти Сорок Два всплыли детали ночных событий: вооруженные автоматами мужчины, падающие телохранители, скрюченная Роза, удар по зубам, и… невысокий человек в дурацкой наномаске. Маленький убийца, виртуозно работающий ножом.