Возвращение обратно в Москву я бы не назвал приятным. Мелкий осенний дождик навевал черную меланхолию; сидя в теплом нутре такси, которое медленно, рывками передвигалось в очередной пробке, я бездумно смотрел на тротуар, по которому непрерывным потоком двигались прохожие. Тут мое внимание привлекла невысокая сухонькая старушка в мокром, аккуратно заштопанном пальто и с протянутой рукой. Посмотрев на нее, я увидел, как стекают капли дождя по ее лицу, и понял, что это не дождь, а слезы, ей было стыдно стоять и просить деньги.