На исходе третьей недели – как раз было воскресенье – Димка все же проник в мастерскую, где строили пулемет, и теперь с удовольствием помогал чумазой Кэтти (как она вечно умудряется перемазаться?) собирать механизм.
Чердак королевского дворца – это вам не чердак старого деревенского дома, поэтому подсознательно ожидаемых сундуков и куч тряпья тут не было. Чистое (ну слегка пыльное и кое-где затянутое паутиной), абсолютно пустое пространство. Из слуховых окон падали лучи пыльного света.
Речник начал впадать в паранойю: его планы, казалось бы доверенные только надежнейшим людям, становились тут же известны тем, против кого он действовал: оппозиции, подполью, интервентам из Той страны…
Кулак тролля медленно сжался, как будто стискивая чье-то горло. Все проблемы можно решить. Достаточно поработать гильотиной – и все. Вот только не для того он сбрасывал короля, давал народу свободу, чтобы запирать его в тюрьму величиной с целую страну. Не для того.
Димка почесал голову и быстро написал записку.
– Значит, они гонятся за нами… – протянула Кэтти, что-то мысленно прикидывая.