В воротах стояла Флоранс. Стояла и смотрела, как Димку – ее жениха, между прочим, – обнимает нахальная мышанка!
– Почему? – спросила она. – Зачем? Зачем делать оружие? Для того чтобы убивать? Я раньше любила создавать оружие, даже гордилась им… Метателем, например… Разве можно гордиться тем, что предназначено для того, чтобы убивать?
Охранник поднял голову. Человек увидел черное лицо, длинные уши…
Фунтик уронил мешок, из которого торчал рыбий хвост, и чуть не упал сам, ухватился за каменный выступ.
– Не надо! – Мышанка даже уши заткнула. – Отстань! Я хочу сама понять!
– Чего здесь? – Фунтик опасно приблизился к лучам. – Нет ничего.