Еще бы, они с трех утра, писали номерки на руках, передрались, вели усиленную перекличку номерков, сличали их с руками и отпечатками пальчев, списками, писали списки, вычеркивали не успевших на получасовую/часовую/пятнадцатиминутную/стихийно-возникшую/обязательную и иные переклички, создали штаб по контролю за ополчением, чтобы те ничего не скрысятничали, отжали у ополчения воду и блок-пост, рассказали друг другу о грехах и тайнах всех имеющихся поколений, прокляли все эти поколения, а им, вместо обещанных пива и еды, — речь!
Бутылки с водой домой дотащил попутчик-сосед за полную информацию « о куды тыкать».
Наслушаешься, насмотришься… “Голодные игры” отдыхают. Такое впечатление, что до этого дня ели только один хлеб. Вчера Любаня-”всезнаю” устроила истерику, что ей нужно именно две булки хлеба, так как ее муж, который в армию не гожь по причине физического недуга, описанного мною в истории ниже, недоедывает, что очередь, вздохнув, решила — ну не голодать же кривочленному калеке, и дали ей еще одну буханку.
Я бы их не доставала. Пусть бы и стояли, как памятник тупости и ватизму. Но в магазине был хлеб. По буханке на жителя. Как в войну, паек, по карточке. Если бы не эта, липнувшая в рукам, телу, стране, душащая наш мир вата, хлеба хватило бы всем, как и продуктов, которые скупили просто в целях паники и набивания холодильника. Жара. Пять выдранных из рук сотоварища и вряд ли сожранных за день булок хлеба ведь все равно понесут на помойку. Чувствуем себя как жители необитаемого острова, которым дан приказ выжить в джунглях. Радует, что нас больше, мы стая, уже сплоченная. еще затюканная, меньше весящая, но стая.
Бывает и хуже. У нас дед Дзюба антикоммунист. У него что ни кабан, то Симоненин.