— Трус! Шакалёнок! — вопит Ориту на молодого, замахивается.
— Творец, — шептал Кирри, сжимая правой рукой рукоять ножа, а левой — скорпиончиков, слипшихся от крови, — не сердись на меня. Я в тебя тоже верю. Я смотрел на твою любимую звезду. Правда.
— Не надо так со мной, — голос Ному задрожал. — Я — слуга Творца… я же — о завете, об Истинном Пути… добру пытаюсь учить… заблудших…
— Будем меняться снова, Ар-Нель? Этот меч — он мой кровный брат.
— Как ты, Элсу? — спрашиваю я, поворачиваясь.
— Чьё? — столичные волки снова рассмеялись