Димка сел на фургон. Ему хотелось отвернуться от всех, закрыть глаза, от стыда, от своей неожиданной и ненужной вспышки. Устал, наверное… Устал…
— Будем справляться имеющимися силами, — как туманно выразился господин Шарль, — Не всегда для победы нужно убивать солдат противника.
Это не пленник запнулся, это Димкина интуиция попыталась перевести непонятное слово, но почему-то дала сбой.
— Поверь мне, дон Мильер, что расскажешь ты все, — судя по звяканью, на столе выкладывались некие зловещие предметы, скорее всего, ножи, иглы, щипцы… Ну или что там нашлось в инструментальных ящиках запасливой Кэтти.
Димка стоял в коридоре, направив револьвер на дверь. После расстрела толпы мятежников на площади Димка понял, что лично для него смертей достаточно. Ему казалось, что он долго не сможет даже подумать о том, чтобы застрелить кого-нибудь без отвращения.
— Ух ты, — прошептал кто-то, — яггай. А я думал, они вымерли…