Господин Шарль, подхвативший трофейное ружье, выстрелил во второго гвардейца. Попал, разумеется. Хотя, ночью, из чужого ружья… Повезло.
«Неужели, правда, крысы унесли?» Мысль была идиотской. Даже если бы и вправду приходили какие-то крысы, то они наверняка разбудили бы и Ричарда, и Фунтика и самого Димку. Да и господин Шарль тоже не стал бы грустно висеть в зубах…
Впрочем, отряд выглядел именно отрядом, а не бандой. У всех — одинаковые белые крестьянские береты, белые повязки на рукавах. Ружья держат наготове, но не тычут во все стороны. Грабить не бросаются, на Флоранс посматривают, но, скорее, с симпатией…
— Стоять, бросать, не двигаться, — вспомнил Димка свой краткий опыт в должности начальника особого сыска.
Он убрал часы, достал сигару и щелкнул зажигалкой.
Грустно, конечно, думать о том, что русские, пусть и из другого мира могут использовать перемещение между мирами только для такой цели. Грустно.